pensamentos estudantis incomuns.

   É impressionante pensar em quão raras são nossas certezas se comparadas as nossas freqüentes e perturbadoras dúvidas. Gente competente, gente inteligente, são declaradas pensadores, apenas pelo fato de viverem toda a vida em dúvida com a diferença de estarem sempre a procura das respostas, tornando isso sua maldição, seu objetivo por toda a encarnação .

   Difícil pensar o que acontece pós-descoberta, obviamente êxtase e felicidade comumente  relacionados a momentos infinitos, que visto a um piscar de olhos descobre-se a contrariedade da situação. Não seria mais vantajoso viver em dúvida? Ao invés de decepcionar-se com o sólido chão de terra batida que é a vida das certezas e respostas. O fato de ainda estarmos aqui deveria fazer-lhe imaginar que tudo seja uma total conseqüência da dúvida.

   E você começa a entender o porquê tudo isso ainda é considerado importante, caminhar na contramão nem sempre é um retrocesso de tudo que evoluímos. Diversas vezes para se dar um salto, são necessários alguns passos para trás pra se adquirir impulso. Nem sempre um momento de fraqueza quer dizer que você é fraco, quando sua fé vacilar, é sempre bom ter alguém pra de mãos dadas andar.

   Com tudo isso tendendo a se tornar ruínas, eu me pergunto por quanto tempo mais só a força de vontade vai ser suficiente pra lhe manter a caminhar. E sobre isso, interprete como for necessário, surge sempre mais uma dúvida que para não se tornar algo contraditório, deixe estar que a resposta disso pode vir quando tudo terminar.

talvez sentimetos.

   Ao fim de tudo isso, pessoas, simplesmente vivendo de forma só num mundo tão sólido, tão frio e sem cor. Às vezes até prefiro fechar os olhos e deixar ser enganado, é como num grande truque de mágica, não queremos realmente saber o que se passa por trás da ilusão, queremos e gostamos de ser enganados, porque sem esta, a vida não passa de uma pedra a ser arremessada na água pulando até afundar.

   Em meio a um silêncio abalável e sinistro, acompanhado pelo tic-tac do teclado, escuro que brilha sem se ver, apenas sob o alcance da luz vinda do monitor, e com a sombra da insônia a lhe acompanhar. A noite inteira abrindo e fechando a porta da geladeira, não há nada que queira lá, mas por mera necessidade de meditar e um pouco do pensamento desviar, pensando sempre no que vai dizer, tentando prevenir um passo em falso que nem sabe se vai acontecer.

   As pessoas andam tristes, a partir do momento que lhes é tirada a capa negra de cada sentimento. Amor, é como um óculos 3D no cinema, tudo parece ser tão mais divertido e real, e se por acaso cai, tudo não passa de uma simples tela refletindo a luz de um projetor. Tudo tão sólido e tão artificial ao mesmo tempo, essa é a realidade que nos cerca. Talvez por não conseguir enxergar, suas pupilas não dilatam apenas por que para escrever, o monitor tem que brilhar.

   Dormindo a base de remédios que com a situação não tem nada a ver, se esconde atras de cada espirro uma gota de insônia. Fazia tempo que não escrevia, e de tanto pensar, todo esse monte de idéias na sua mente já não cabia. No fim ainda gosto de ser enganado, e tento fazer com que acreditem nessas mentiras, mesmo que eu, alguma hora deixe de acreditar. Tentar dormir pensando no que dizer amanhã, sempre amanhã, parece que não houve vida hoje, e o fato de sempre querer ajudar, começa a lhe perturbar com idéias soltas pelo ar que logo, você sabe, nos seus pensamentos noturnos diários vão entrar.

   E mesmo que meus óculos caiam, importante mesmo vai ser quando notar a real solidez dessa tela de cinema. Porque o principal significado de viver é morrer, e o que vai definir qual o nível de vida que você usufruiu não vai ser o social ou o econômico, vêm daqueles últimos momentos, aqueles que vêm depois de toda a correria, de todo o suor, de toda lágrima derramada, de toda a agonia passada, são aqueles momento que eu em minha primeira pessoa, gosta de descreve-los como: felizes.

   Essa vai ser minha vida, meu mundo, minha história. Essa é minha mentira, essa é minha fé...

importância;

   Já pensei em desistir, já pensei em fugir, não quis mais saber a importância de qualquer coisa, prometer não mais chorar não é a resposta, prometer não se importar... Você sabe que não vai funcionar. Só às vezes a pressão é um pouco além do que possa ou consegue suportar, talvez seja um fardo grande demais e se esquece que ao seu lado mesmo sem se ver, ele está ali a te ajudar.

   Chorar por coisas do gênero não lhe parece uma atitude sensata ou coerente, tempo difíceis sempre lhe derrubaram e como por fim igual, sempre. A música em seus ouvidos e a lua acima de seus cabelos são as únicas a lhe consolar, o frio já não parece frio o suficiente para alguém que como você amaldiçoa a compaixão e a compreensão dos fatos.

   Após o descontrole o melhor a fazer é estar só, não consegue parar de pensar, normalmente em descontroles como esse não sentia medo, dessa vez pelo contrário só pensava em escrever e a forma que iria ser se continuasse a manter essa drástica sensação. Além do tudo que lhe passa em seu interior, estas frases mal escritas são o único lugar que posso me expressar sem qualquer problema em me descontrolar, onde o orgulho desiste por não ter importância alguma falar de si pra si.

   Prometi não me importar mais, prometi não chorar mais. Agora como de propósito feitio, algo que nem mesmo aqui prefere expressar, lhe vem a cabeça e a enorme decepção causara a alguém que não parece, mas nunca saiu da sua mente. O assunto mais fácil para se chegar as lágrimas se tornam os que um dia felizes desmoronaram sob sua cabeça.

   Tempos nublados são comuns a qualquer um, num teclado escuro, sem objetivos. Indo ao inferno interior e voltando, e como um moinho de vento, que atacado por um pobre poeta alucinado, não se move, não mais sente dor por não querer mais estar pronto pro amor. Conhecer a felicidade nisso tudo, sabe que no fim vai acabar como qualquer boa sensação que lhe tem, o problema é não amanhecer com esse pensamento, arrependimento faz parte dessa inconsequente forma de vida humana que a procura de algo a que lutar, se mata por dentro como em uma doença letal num mundo sem futuro qualquer.

   Mas quem tem coragem de ouvir idéias e tristezas de um poeta que tem pena de si mesmo e com suas palavras conforta ao próprio inanimado ser, quem tem coragem de ajudar quem não parece precisar de ajuda, estar contente por fora julgando sempre a risca da razão, à procura de uma paz que provavelmente não exista e sequer existiu, ouvindo ao fundo que só era triste quem queria.

   Atitudes depressivas ocorrem por estar tão revoltado, coisa de burguês safado, que não tem com o que se preocupar e julga ser depressão qualquer tristeza que lhe passa no coração.  E se um dia por acaso encontrarem a chave pra reabrir seu coração, garanto que a fechadura já não vai mais ser a mesma.
  

momentos;

   Hoje reconheço que não passo de momentos, distúrbios multipolares fazem parte destes, que hora passo a amaldiçoar, hora passo a rezar e hora passo a agradecer. O que realmente seriam esses momentos além do eu dividido em pedaços, lágrimas jogadas ao lençol e travesseiro, culpa de lembranças ruins vindas repentinamente de uma brutavez.

   É difícil pensar com a cabeça cheia de miséria e desastre, traçar um objetivo que seja. Hoje não passo de pedaços, que com cola de papelaria me consertam já sabendo que no fim vou quebrar novamente, basta um simples vento, sua pequenez nesse mundo injusto e babaca, para pra pensar no que realmente tudo isso significa, cabe somente a você lutar e lutar, sem qualquer piedade da própria alma que atingida na fronte por socos de aflição, quase lhe levam a uma concussão.

   Pensar em desistir parece o caminho mais fácil pra um mundo distante que talvez lhe aguarda, longe de toda essa farsa que se propaga diante de seus próprios olhos, querer fugir é a opção dos que por acaso querem sobreviver, e não existirá um amanhã pra poder fortalecer toda essa falsa compensação que você próprio produz para se sentir melhor.

   Melhor se desculpar, não passa de um fraco, que diria seu avô: "Levanta, querer lutar não é opção, é obrigação." quem dirá que melhor do que sou é apenas o que sou. Sou de ar, levado por qualquer corrente fraca, sou de folhas que com o outono à caminho caem sem cor, sou como a natureza representada na última árvore que com o homem a protegê-la acaba por virar papel.

   Então vira a face pra parede, e se regressa a dormir novamente. Vê em seus sonhos que de certa forma correto, seu pensamento está incompleto... Como o vento se torna furacão, como no outono as folhas velhas caem, pra que na próxima primavera volte a ser flor que irradia esperança aos que passam e como a última árvore cai, e quando cair toda a humanidade cai, e sem qualquer ajuda volto em forma de pequeno broto pra ser a sombra de uma próxima geração.

   Levanta, sente o chão gelado em cada mínima importante célula do seu pé, escova os dentes, ora e por fim agradece. Lembrando apenas agora, se quiser desistir e viver num mundo fácil longe de tudo, pode ir. Porém se não, abra os braços para o próximo soco, essa é sua melhor face, hoje sou vento, calma e esperança, hoje sou braços abertos para o mais difícil que a vida puder me oferecer, e creio eu, ela não vai me derrubar!

  

  

3ª pessoa,

   Adoro me pegar a incógnita numa escuridão que ficar a frente do monitor lhe causa cegueira precoce, vendo dessa forma não lhe aparecem muitos problemas. Triste, feliz e inconvenientemente pensativo, deixa estar o que for pra ser será, incrível pegar-se pensando nessa coisa de destino, se é isso que se tem ao certo com aquela linda menina de sorriso aberto, não existe o porquê de estar inseguro quando a única que deve satisfações lhe tem no pensamento mais puro.

   Um parque ecológico hollywoodiano, um casal apaixonado, sob a sombra de uma árvore deitados. Até esqueceu de quem no seu colo está deitada, mais leve que o bater de asas de uma fada, salivando a calma procurando um beijo por ai perdido; um vento forte, cabelos volumosos, cabelos compridos espalhafatosamente se abrem como um pára-quedas no salto, desesperada tenta se recompor enquanto ele... Só quer declarar o seu imenso amor.

   Serve como desabafo para outros, apego, lhe sinto o cheiro do cabelo, com o vento de supetão, uma flor brilhando a luz do sol. Nosso apego como um barco de papel, indo embora sentido mar; toda vez que ele vai repousar, só consegue pedir a Deus, e pra que tudo isso dure começa a rezar. Melhor jogar tudo pro alto, e ir à praia morar, por toda a eternidade, só pra na tua cabeça a sua imagem eternizar.

 Queria aprender a tocar violão, só por poder escrever e recitar, queria lhe ver dormir, ver a luz do nascer solar, ver-te abrir os olhos castanhos que sob os raios de luz se tornam achocolatados, queria ao menos parar de escrever sob terceira pessoa e a qualquer momento conseguir destacar com palavras firmes vindas das cordas vocais cardíacas, seguindo a dica de um amigo, junto a uma flor - Bom dia meu amor-.
 

happy end..

   O futuro parece tão incerto, tantas idéias dispersas, tua mãe falando e você apenas ignorando. Sob os quentes e macios cobertores, apenas a procura do que escrever e no que se inspirar enquanto o sono não vem, e a ansiedade toma posse da sua alheia e corrupta mente, talvez seja melhor ler algumas poesias, ao menos um pouco de cultura pra variar...

   O que mais chateia, é o fato de não estar no lugar que gostaria, ou quase isso.. Mais parece um monte de idéias dispersas, "Diário de um Jovem Lunático" se chamaria o seu livro, com várias dedicatórias na contra-capa, com a mensagem: "Livrai-se dos normais" abaixo delas. Coisa louca essa vida que adora te desmentir e te deixar com a cara no chão.

   Engraçada é a maneira de como você procura as palavras corretas tirando de conversas que parecem ser consigo mesmo, o problema é quando a tv começa dispersar a bagunça de palavras e idéias que se mesclam como por milagre na sua cabeça.

   E pra dizer que tira algo da inúteis aulas de redação, que vindas da professora se tornam ainda piores, todo texto tem de ter começo, meio e fim. Como num livro essa é apenas mais uma página da sua história em quadrinhos, a qual espero ao fim, viver feliz para sempre!

muito além..

   É estranho pensar que além de você ela tomou alguma atitude, não é apenas mais seu esforço o único válido, não é mais sua cara indecente e inapropriada para qualquer ocasião de gala a única satirizada por outros, não é mais apenas você, tudo que lhe tinha significado muda, melhora ou se torna mais agradável, mas todas têm uma mesma padronização de mudança, passaram para o plural, inclusive você.

   Tenta repassar esse sentimento um tanto inerte para os outros, sente sono, sente ansiedade, quer causar boa impressão. "Dama e vagabundo" é o que dizem e você concorda enquanto ela discorda, não passam de palavras esquisitas, tem se sentido competente nesse papel, não consegue mais achar rimas talvez porque elas só apareçam quando no inferno a sua mente está.

 
   Deveria não ser mais um texto sobre Roma, como está tudo ao contrário, não tem o porque se importar. Melhor telefonar, nada deixaria mais feliz do que com a voz dela acordar. Escrever com esse português errado não se importando com esse sentimento que já se torna descarado, não tem mais vergonha de se mostrar, de se expressar, segurança traduzida em sentimento é isso.
 
   E por mais que queira não lhe vem nenhum tipo de inspiração diferente, que possa surpreender, afinal, é só nisso que consegue pensar, mesmo com essa mente bipolar, as únicas sensações que mudam agora são amor é saudade, mas realmente se todos do mundo se apaixonassem assim como você, talvez a paz seria estabelecida, talvez o amor seria o mais comum sentimento. Como não consigo parar de pensar, vou orar pra que tudo isso realidade se torne, e que infinitos sejam os momentos junto a ti.
 
Hoje já não consigo dizer que simplesmente gosto de você.